Já passava das dezoito horas. O relógio da parede fazia tic-tac como uma maldição metronômica.

12 horas e 47 minutos. Esse era o tempo exato desde que Clara havia desaparecido. E Léo?

Léo não chorava.

Não porque fosse fácil. Era como engolir cacos de vidro com a garganta fechada. Mas homens como Léo Vellamo não se davam ao luxo do desespero visível. Eles viravam tempestade por dentro — e furacão por fora.

O ping seco do e-mail foi como um tiro na sala silenciosa.

Remetente: Assam Vellamo

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