*Clara* A primeira coisa que Clara sentiu ao sair pela porta foi o vento cortante da manhã. Ainda escuro. Ainda em silêncio. Ela amarrou os tênis com a firmeza de quem amarra a própria alma. Era 4h57. Em três minutos, seu corpo estaria em movimento. E o resto do mundo ainda dormia. Todos os dias, às 5h da manhã, Clara Antonelli corria. Corria como se o asfalto fosse o único lugar onde ela podia ser só movimento — sem pressão, sem cobranças, sem ter que provar nada a ninguém. Ali, entre as luzes fracas dos postes e o silêncio das ruas ainda dormindo, Clara era só Clara. Na verdade… Clara Antonelli de Manaus, nascida e criada na natureza. Enquanto outras crianças brincavam de boneca, ela crescia entre as sombras de palafitas e as histórias da mãe, que dizia: “Filha, mulher forte não precisa gritar. Só precisa ir.” Ela foi. Estudou como uma obcecada. Ganhou uma bolsa para estudar arquitetura em Florença, o berço da proporção áurea, da simetria e da beleza atemporal. Lá, ela foi

CLARAO som das botas de Clara ecoava pelo piso de cimento queimado do estúdio.Ela estava de volta à sua base: In.Arte Arquitetura — o espaço que não era só o coração do trabalho, mas o coração dela.Ali, entre as janelas enormes do Brooklyn, o cheiro de café forte e a bagunça perfeitamente funcional, vivia o que ela chamava de sua verdadeira estrutura:Sabrina, Talita e Vic.Eles se conheceram na faculdade.Passaram por pranchetas tortas, madrugadas a fio, concursos perdidos e maquetes que explodiam antes de serem entregues.Sobreviveram juntos ao caos criativo e saíram de lá com um pacto silencioso:não importa o tamanho do projeto, da cidade ou do inimigo — eles enfrentariam tudo como uma fortaleza. Juntos.Na parede, o logo minimalista da empresa.Na alma do ambiente, três gargalhadas e um sarcasmo afiado por metro quadrado.Sabrina Duarte — ruiva, dramática, diretora de criação e rainha do batom vinho.Talita Ramos — morena, cabelos crespos ondulados, olhar analítico e coração d

CLARAO apartamento ficava a três quadras do estúdio.Moderno, funcional, e com três regras básicas:1.Ninguém atrasa o café.2.Ninguém toca nos vinis da Talita.3.E ninguém ousa sair mal arrumado quando Vic entra no modo “produção de gala”.Era o lar dos quatro desde o término da faculdade.Dividiam o espaço como dividiam a vida: por igual.Cada um com seu quarto, suas manias, seus dramas — e uma cumplicidade que nem o caos de Nova York conseguiu quebrar.Todos vinham de famílias humildes.Clara, Sabrina e Vic tinham histórias de esforço e noites viradas por necessidade, não por escolha.A exceção era Talita Ramos.Morena, cabelos crespos e ondulados, Talita era filha de um empresário de médio porte da Zona Sul de São Paulo.Foi o pai dela quem bancou o primeiro espaço da In.Arte Arquitetura, acreditando que as ideias da filha e dos amigos poderiam mudar fachadas — e vidas.E hoje… todos sabiam que estavam prestes a marcar presença.Não em uma festa.Mas em território inimigo.

O Bronx Club estava cheio do tipo de gente que Leon Vellamo ignorava por esporte.Mulheres vestidas pra matar, homens fingindo que sabiam dançar, e uma música tão alta quanto as intenções das bocas pintadas que passavam por ele.Ao lado, uma loira elegante — corpo escultural, sorriso treinado, vestido justo demais para esconder qualquer coisa.Era companhia.Apenas isso.Boa aparência, zero profundidade.Ela falava sobre Milão. Sobre iates. Sobre champagne francês.Leon ouvia com metade da mente.A outra metade estava… inquieta.Até que os olhos dele focaram em algo no meio da pista.Azul-marinho.Batom vermelho.Quadris que não pediam espaço — comandavam ele.Era ela.Clara Antonelli.Girando no centro do salão como se o clube tivesse sido construído ao redor do corpo dela.O vestido colava.A pele brilhava.E os homens em volta olhavam como se estivessem diante de uma miragem suada e inalcançável.Inclusive… aquele homem.Eduardo Klein.Leon travou o maxilar.O inimigo.O oportunist

O apartamento estava em silêncio.Sabrina e Talita ainda dormiam largadas na sala, uma com travesseiro na cara e a outra abraçada numa almofada como se fosse um ex que voltou só pra se desculpar.Vic não tinha voltado.E Clara?Já estava de pé.Acordou às 5h45.Quinze minutos mais tarde que o normal — o preço de dormir às 2 da manhã com o coração ainda disparado pela batalha no Bronx Club.Mas ela levantou.Tomou água.Colocou a roupa de guerra.Bermuda fly preta.Top vinho.Tênis de corrida.Cabelo em rabo de cavalo firme.Fones no ouvido.Respiração calculada.Corpo pronto.Às 6h02, já estava correndo pelas ruas frias do Brooklyn rumo à Manhattan.O vento batia seco.O ar gelado acordava cada célula.Correr era limpeza mental.Era domínio interno.Era dizer pro corpo que ela mandava, e não o contrário.E então, sem pensar, ela desviou o caminho.Um instinto. Um impulso.Quando percebeu, já estava parada…em frente à Vellamo Tower.O arranha-céu imenso, preto, com linhas de aço e vid