— Ai meu Deus. É ele.

Vic parou no meio do corredor de entrada, os olhos vidrados em um homem alto, camisa de linho bege e sorriso de propaganda de perfume caro.

— Quem? — perguntou Talita, já curiosa.

— O match. O meu match. O “Vinícius com V de veneno”. Olha pra aquilo, Brasil.

As três viraram ao mesmo tempo.

Sabrina soltou uma risada com ar de deboche:

— Ele tem cara de quem sabe usar as mãos.

— E de quem apanha com gosto se não souber — completou Clara, sem perder o ritmo.

— Vocês são nojentas — Vic disse, ajeitando o cabelo. — Rezem por mim. Se eu não voltar, é porque morri feliz.

— Ou amarrado — murmurou Talita.

Vic sumiu no meio da multidão com o passo leve de quem já se sentia em casa.

As três se olharam com cumplicidade e malícia.

— A gente deveria seguir o exemplo e achar nosso próprio “V de veneno” — sugeriu Sabrina.

— Ou só dançar até alguém implorar por um gole da nossa atenção — Talita ergueu a taça.

Clara sorriu. Mas não respondeu.

O vestido azul-marinho colava como seg