O Bronx Club estava cheio do tipo de gente que Leon Vellamo ignorava por esporte.

Mulheres vestidas pra matar, homens fingindo que sabiam dançar, e uma música tão alta quanto as intenções das bocas pintadas que passavam por ele.

Ao lado, uma loira elegante — corpo escultural, sorriso treinado, vestido justo demais para esconder qualquer coisa.

Era companhia.

Apenas isso.

Boa aparência, zero profundidade.

Ela falava sobre Milão. Sobre iates. Sobre champagne francês.

Leon ouvia com metade da mente.

A outra metade estava… inquieta.

Até que os olhos dele focaram em algo no meio da pista.

Azul-marinho.

Batom vermelho.

Quadris que não pediam espaço — comandavam ele.

Era ela.

Clara Antonelli.

Girando no centro do salão como se o clube tivesse sido construído ao redor do corpo dela.

O vestido colava.

A pele brilhava.

E os homens em volta olhavam como se estivessem diante de uma miragem suada e inalcançável.

Inclusive… aquele homem.

Eduardo Klein.

Leon travou o maxilar.

O inimigo.

O oportunist