A pista de dança pulsava. As luzes se misturavam aos perfumes caros, e os passos dos convidados pareciam sincronizados com o ritmo quente que dominava o salão. Clara não era só a mulher mais bela da noite. Era a mulher mais falada, mais desejada, mais vista. O vestido preto — com corte geométrico e fenda provocante — esculpia nela o tipo de silhueta que faria até um mármore romano suar.

Léo se aproximou por trás. Suas mãos não a tocaram. Mas estavam perigosamente próximas.

— Você tá jogando pesado essa noite, Salvetti.

— E você tá querendo jogar comigo, Vallemo?

Ele riu baixo. Aquela tensão entre eles era antiga, primitiva… mas cada vez mais real.

— Você não sabe o quanto.

Ela virou de frente, encarando-o com aquele olhar que atravessava defesas. kkkkk

— Eu vi seu olhar quando Gianluca falou do jatinho.

— Eu quase quebrei a taça.

— Achei sexy.

— Achei desesperador.

Ela mordeu o lábio. A música mudou. Mais lenta. Mais quente.

— Então me mostra.

— O quê?

— Que você dança melhor que ele.