No dormí, nada en absoluto, Ni un minuto.

La noche de mi boda —esa que se supone debe ser la más feliz en la vida de cualquier persona— la pasé con los ojos clavados en el techo, sintiendo el ritmo acelerado de mi respiración y el peso creciente de una sospecha que no sabía cómo sostener.

Alice dormía profundamente a mi lado, extenuada.

Se veía frágil… demasiado.

Y esa servilleta manchada de sangre seguía clavada en mi mente como un cuchillo frío.

No puede ser nada grave, intentaba repetirme.

Es el embarazo. Hormonas. Síntomas normales. Mi madre lo dijo. Alice lo dijo… Alice lo dijo…

Pero algo dentro de mí, ese instinto que nunca falla, rugía que no.

Que había una verdad escondida.

Una verdad que ella estaba protegiendo.

Y yo pensé que lo había superado.

Que ya habíamos pasado esa etapa de secretos.

Que ella había aprendido que conmigo no tenía que luchar sola.

Que yo la amaba demasiado como para dejarla enfrentar cualquier cosa sin mí.

Pero ahí estaba.

Un silencio demasiado pesado.

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