El aire en el piso ochenta y ocho de la Torre Ferré tenía el aroma sintético del ozono, la limpieza estéril de los filtros de alta gama y el amargor denso del café recién destilado en cafetera de émbolo de titanio. Era un ambiente que destilaba una perfección tan fría que rozaba lo inhumano, un contraste absoluto y violento con la humedad rancia de los subterráneos donde, a kilómetros de distancia, Dominique ajustaba los últimos pernos de su milicia clandestina.

Luisa ya no vestía la seda pesada, los corsés restrictivos ni los colores neutros que le imponía el protocolo dinástico de su padre. Ahora llevaba un sastre de corte impecable, una armadura de telas oscuras, solapas angulosas y una estructura milimétricamente diseñada por los sastres corporativos de la corporación. Cada costura, cada doblez, estaba pensado para proyectar una autoridad inquebrantable, para borrar quirúrgicamente cualquier rastro de la sumisión y la docilidad que le habían inculcado a golpes de silencio en la mansión de la Manada de Plata.

Frente a ella, en la amplia mesa de juntas de obsidiana maciza, los gráficos holográficos flotaban en el aire proyectando la topografía financiera y los nodos de suministro de la ciudad. Raúl Ferré observaba a la joven con una mezcla de fría admiración y una cautela profundamente calculadora. No era para menos; en menos de tres semanas de inmersión total en los sistemas de la corporación, Luisa no se había limitado a aprender las reglas del juego corporativo. Había desmantelado tres rutas principales de contrabando de litio y tierras raras pertenecientes a los clanes leales al Rey, utilizando únicamente información privilegiada, un conocimiento enciclopédico de los vacíos legales del propio Consejo y una crueldad analítica que ni el propio Raúl había previsto en sus modelos predictivos.

—Los mercados reaccionan exactamente como lo proyectaste en tus simulaciones, Luisa —dijo Raúl, cruzando las manos sobre la superficie pulida de la mesa mientras la luz azulada de las pantallas holográficas se reflejaba en sus ojos de color ámbar oscuro—. Las acciones de la Manada de Plata han sufrido una contracción del doce por ciento en la bolsa central de recursos en menos de cuarenta y ocho horas. Víctor está perdiendo el control de los flujos de efectivo en el sector norte y los inversores menores están retirando sus fondos despavoridos. Pero la presión militar va a aumentar exponencialmente. Malcorra no tardará en desplegar a los escuadrones de choque en los distritos intermedios para buscar chivos expiatorios.

Luisa no parpadeó. Sostuvo la mirada del magnate corporativo con una firmeza de pedernal que helaba la estancia.

—Que Malcorra despliegue a sus perros en las calles —respondió su voz, seca, monocorde y absolutamente desprovista de cualquier titubeo—. Cuantos más recursos gasten patrullando los distritos en busca de fantasmas y disidentes imaginarios, más expuestos quedarán los nodos centrales de su red de datos y sus reservas de combustible. No quiero ganar una estúpida guerra de trincheras con ellos, Raúl. Quiero cortarles los suministros, bloquear sus cuentas y asfixiarlos con su propia arrogancia hasta que suplicuen por una auditoría que ya no les pertenecerá.

Raúl esbozó una sonrisa sutil, una mueca fina que no llegó a alcanzarle los ojos, revelando por un instante el verdadero filo de su naturaleza depredadora. Entendía perfectamente el alcance de la jugada. Luisa no estaba buscando una simple venganza doméstica contra el padre que la había tratado como un objeto de inventario; estaba reescribiendo por completo las reglas de poder de todo el sistema corporativo y político de la Manada. Al convertirse en la mano derecha de la Corporación Ferré, había transformado su antiguo estatus de "activo disponible" en el de un depredador Alfa con credenciales corporativas de nivel ejecutivo.

Sin embargo, a varios niveles de profundidad por debajo de ellos, en la red laberíntica de túneles oscuros que cruzaban las entrañas del subsuelo metropolitano, Dominique se preparaba para un tipo de combate radicalmente diferente. Lejos del brillo de las pantallas y el lujo aséptico de la torre, el mundo de los subterráneos olía a cloaca, a óxido acumulado y a desesperación humana.

Alrededor de una mesa improvisada con barriles metálicos oxidados, iluminados únicamente por una bombilla desnuda que pendía de un cable pelado y parpadeaba con un zumbido eléctrico, media docena de exsoldados de la guardia y operarios de fábricas marginales escuchaban las instrucciones de Dominique con atención absoluta. Tenían los rostros marcados por la fatiga crónica, las manos callosas y los ojos hundidos por el hambre, pero en sus miradas brillaba la chispa peligrosa de una esperanza desesperada, la de hombres que ya lo habían perdido todo y, por lo tanto, eran incapaces de sentir miedo a la muerte.

—No vamos a atacar el perímetro principal de la mansión frontalmente —explicó Dominique, señalando con un trozo de tiza blanca un plano esquemático trazado apresuradamente sobre la chapa metálica de un barril—. La guardia del Rey cuenta con armamento pesado de pulso electromagnético y posiciones fortificadas de tiro cruzado. Si intentamos entrar por la puerta principal de vehículos, nos desintegrarán en cuestión de segundos, convirtiéndonos en una estadística más en los informes de seguridad.

—¿Entonces cuál es el plan, exguardia? —preguntó un hombre corpulento, un veterano de las guerras de frontera con los nudillos destrozados por años de manipular maquinaria pesada en las plantas de energía del subsuelo—. ¿Esperar a que el sistema se caiga solo con mirar el techo?

—No —respondió Dominique, levantando lentamente la vista hacia ellos con una determinación implacable que silenció de inmediato cualquier atisbo de duda en el grupo—. Vamos a cortar el suministro de refrigeración del búnker principal de servidores del Consejo. Sin aire acondicionado, sin ventilación forzada y sin control térmico, los procesadores centrales colapsarán por sobrecalentamiento en menos de cuarenta minutos. En el momento exacto en que las pantallas del Consejo se apaguen, las cámaras de seguridad mueran y el pánico cunda en los despachos superiores, la guardia perderá la sincronización táctica y el liderazgo operativo. Ese será nuestro único momento para entrar y tomar el control de las esclusas.

La tensión en el sótano era tan densa que podía cortarse con un cuchillo. Todos los presentes sabían perfectamente que la operación era un billete de ida a la ejecución sumaria si las cosas salían mal. No había margen para el error, ni protocolos de retirada, ni segundas oportunidades. Dominique revisó el cargador de su pistola de impulsos con movimientos mecánicos, comprobando una y otra vez el estado de los seguros y el nivel de carga de la batería.

A pesar del peligro inminente y de la magnitud de la misión, su mente no estaba enteramente concentrada en el plan táctico ni en los riesgos mortales de la infiltración. Estaba atrapada, de forma obsesiva, en la imagen de Luisa tal como la había visto por última vez a través de las lentes de baja resolución de los monitores hackeados: fría, elegante, intocable, enfundada en su nuevo estatus en la Torre Ferré, convirtiéndose en la reina de un imperio de cristal. Una punzada de dolor sordo y agudo le recorrió el pecho, un recordatorio de lo que había perdido al negarse a seguir las reglas del Rey, pero la ahogó de inmediato bajo capas impenetrables de disciplina militar y una rabia fría y purificadora.

A medianoche, los dos frentes de la tormenta comenzaron a moverse de manera milimétricamente sincronizada, aunque operaban en dimensiones completamente separadas y ajenas la una a la otra.

Desde el piso ochenta y ocho de la Torre Ferré, Luisa autorizó con un solo comando digital el envío del paquete masivo de datos encriptados que desataría el colapso financiero total. Los números, las órdenes de transferencia y los códigos de bloqueo se deslizaron por la enorme pantalla en una cascada implacable de ceros y unos que borraban fortunas milenarias y fideicomisos intocables del Consejo de la Manada en cuestión de segundos.

Y de manera simultánea, en la oscuridad absoluta y claustrofóbica de los conductos subterráneos de la mansión del Rey, Dominique y su pequeño escuadrón de parias se deslizaban silenciosamente hacia las rejillas de ventilación de la central térmica. La cuenta atrás para el derrumbe total del régimen había comenzado de forma irreversible. El tablero geopolítico estaba sacudiéndose por completo, y las piezas, por fin, se negaban a seguir obedeciendo a sus creadores.