LUISA Los días en la mansión del Rey se arrastraban como bestias dormidas. Eran hermosos, sí; limpios, ordenados y silenciosos, pero debajo de esa superficie pulida, siempre se podía sentir el peso de un peligro que te acechaba en los ángulos muertos. Cada gesto de los sirvientes estaba medido al milímetro. Cada vez que cruzaba un pasillo, sentía el peso de las cámaras y los ojos de los guardias grabándome el rastro. No me decían nada, nunca. Pero sabía que registraban cada una de mis respiraciones. ​Me llamaban "mi hija" cuando había otros presentes, una máscara de afecto que les servía para vender la imagen de la familia perfecta. Pero en privado, Víctor me trataba con una frialdad que cortaba. Era una corrección clínica. Me miraba como si estuviera evaluando una inversión, no como a un ser humano. ​—Debes aprender a comportarte como lo que eres —me soltó una mañana, mientras desayunábamos. Ni siquiera tuvo la decencia de levantar la vista de su café—. Eres Omega. Eres mi sangre.

LUISA ​No regresé a la mansión del Rey aquella noche. No fue porque Raúl me obligara —él cumplió su palabra, me abrió la puerta de par en par con una calma que me ponía los nervios de punta—, sino porque al mirarme en el reflejo de aquel ventanal infinito, me vi a mí misma de forma distinta. Ya no era la chica que se escondía en los jardines para no ser vista. Algo se había roto dentro de mí, algo que ya no permitía la invisibilidad. ​El amanecer me encontró sola en ese penthouse que parecía flotar sobre la ciudad. La niebla se pegaba a los cristales, borrando las luces de neón de abajo. Sobre la mesa de la cocina había un desayuno que no toqué; el hambre era una sensación que se me había olvidado, sustituida por esta adrenalina constante, un zumbar en los oídos que no me dejaba descansar. Junto a la cafetera había una caja pequeña, negra, sellada con el emblema de los Ferré: un lobo mecánico, afilado y letal. ​Dentro, un colgante de obsidiana y acero. Era pesado, frío al tacto, ca

LUISA La mansión Ferré es una e****a. Está hecha de vidrio, acero y reglas que no ves, pero que te golpean si te mueves un milímetro fuera de lugar. No hay barrotes, no los hay, pero cada paso que doy activa un sensor, un soplido sutil en el sistema que me recuerda que estoy siendo medida. Las puertas se abren con mi huella, claro, pero alguien, en algún lugar de esta puta torre, siempre tiene que autorizarlo. La libertad aquí es un holograma. Es brillante, es luminosa, te deslumbra, pero si intentas agarrarla, te das cuenta de que no hay nada debajo. Es irreal. ​Raúl cumple su parte del trato. Es un hombre de palabra, eso tengo que reconocérselo. No me toca sin permiso. No alza la voz, ni siquiera cuando se enfada —que casi nunca lo hace, lo cual es más aterrador—. No impone castigos físicos. Pero el control es total. Elige mi ropa, decide mis horarios, filtra mis visitas, controla hasta el menú de mis cenas. Cada gesto está tan calibrado que, a veces, siento que soy un experimento

LUISA La lluvia no para. Es como si el cielo estuviera intentando lavar la suciedad de esta ciudad y, al no conseguirlo, simplemente se hubiera rendido. En la torre Ferré, los ventanales retumban con cada racha de viento. Afuera es el caos, pero adentro todo sigue funcionando con esa precisión quirúrgica, ese silencio que te taladra el cráneo. Las reuniones, los informes, las proyecciones de poder… todo es impecable. Todo es frío. Todo es una mentira. ​Excepto Raúl. ​Raúl ha cambiado. No es que se haya vuelto blando —nunca lo será—, pero algo en su estructura se ha resquebrajado. Su silencio ya no es el de un depredador esperando, sino el de alguien que está intentando contener una inundación. Lo veo en las madrugadas, cuando entro en el estudio y lo encuentro leyendo el mismo informe diez veces. Sus dedos rozan el papel con una inseguridad que me resulta aterradora. ​—¿No confías en mí? —le solté una noche. Mi voz sonó demasiado alta en el silencio de la sala. ​Él levantó la vis

DOMINIQUE ​El exilio no es un lugar, es un estado mental. Es lo que queda cuando le arrancas a un hombre sus lealtades, su uniforme y el propósito que le dieron antes de que aprendiera a decidir por sí mismo. Estoy sentado en un rincón de este pueblo perdido, observando cómo la lluvia golpea el cristal de una ventana que no cierra bien. Afuera, el mundo sigue girando, pero para mí, el tiempo se ha detenido en el momento en que cerré la puerta de la torre. ​Las noticias llegan a cuentagotas, a través de pantallas parpadeantes en bares donde nadie pregunta quién eres ni de dónde vienes. El escándalo de Ferré ha sido un terremoto. He visto los titulares, he escuchado los susurros. Durante años, me hicieron creer que la estructura de este Reino era como una montaña: eterna, inmutable, un orden divino diseñado por los antiguos y custodiado por los fuertes. Pero Luisa... ella no intentó escalar la montaña. Ella buscó la grieta, el punto de presión, y tiró de él con una frialdad que me cau