NarraRuiz.

El Blue Velvet apesta a sudor barato, whisky rancio y promesas rotas.

Apenas cruzamos la puerta, un par de tipos musculosos y sin cuello nos miran con cara de querer hacerse los héroes.

Mala elección.

Les clavo los ojos.

O se apartan, o van a recoger sus dientes del suelo. El mensaje viaja sin necesidad de palabras.

Se hacen a un lado como putas sumisas.

Tony y los otros entran detrás de mí, esparciéndose por el lugar como plaga.

El antro es un desastre de luces rojas, cortinas sucias y mesas pegajosas.

En el escenario, una mujer semidesnuda se contonea como si la vida se le estuviera escapando por cada poro.

La clientela es una colección de almas perdidas: traficantes de quinta, prostitutas oxidadas, jugadores arruinados.

El tipo de sitio donde puedes vender a tu madre por una raya de polvo malo.

Perfecto.

Me abro paso entre el gentío, dejando que mis hombros golpeen a quien no se quite rápido.

Algunos gruñen.

Otros se callan.

Saben