Narra Dulce.

Hay cosas que parecen accidente, pero son destino disfrazado de descuido.

Bruno está sentado en el borde de la cama, con las piernas abiertas, el torso apenas inclinado hacia adelante y los codos apoyados sobre las rodillas. Tiene la billetera abierta entre las manos y una expresión de concentración que no le conocía. Como si contara secretos, no billetes.

Yo estoy en un rincón, callada, con las piernas cruzadas, una camiseta que no es mía y un sabor agrio en la boca que no se me va desde la noche anterior.

Él pasa los dedos por los compartimientos uno a uno, como si revisara el corazón. Billetes, tarjetas, un papel doblado, otro más. Respira. Se nota aliviado.

—¿Todo bien? —pregunto, como si no me importara, como si no me muriera de ganas de saber qué guarda ahí.

Bruno no contesta. Hace ese gesto de siempre: exhala fuerte por la nariz y sacude la cabeza como si no tuviera ganas de hablar con nadie.

Y entonces pasa.

Se le cae una foto.

No la ve. No se da cuenta.

Yo sí.

Ca