Narra Gomes.

La mayoría de las veces, lo que te mata no es la bala.

Es el silencio entre un latido y el otro.

La pausa.

La espera.

Ese segundo suspendido donde todo parece inmóvil pero algo, allá dentro, ya empezó a desmoronarse.

Estoy frente al monitor desde hace horas.

Las pantallas cambian, las luces parpadean, los cafés se enfrían sin que nadie los toque.

Y yo sigo ahí.

Sentado en la misma posición desde que empezó el turno, viendo pasar los datos como si fueran sombras de un crimen que todavía no ocurrió pero ya está escrito.

El tipo de horas que te deshidratan por dentro.

Ese gris que no es mañana ni noche. Solo tiempo muerto.

Tiempo que no se puede recuperar.

Y que, sin embargo, se acumula en la espalda como plomo.

Tengo las pruebas.

Las putas pruebas.

Pero como siempre, no gritan.

Susurran.

Y yo tengo que afinar el oído para leer lo que otros ignoran.

Aprendí que los asesinos más peligrosos no ocultan sus pasos, los disimulan con belleza.

La interceptación vino de una línea qu