Narra Tomás Villa.

La muerte no debería ser un accidente.

Ni una descarga.

Ni siquiera una consecuencia.

Debería ser una puesta en escena.

Un acto cuidadosamente diseñado.

Una obra mínima, pero perfecta.

Un ritual donde cada elemento esté al servicio de una idea.

Donde el horror no sea un grito, sino una melodía que se repite en la mente mucho después del telón final.

Por eso odio tanto lo burdo.

Lo improvisado.

Lo policial.

Gomes… ah, Gomes.

Me recuerda a esos actores secundarios que no entienden su papel, que se creen protagonistas solo porque aparecen en muchas escenas.

Tiene esa torpeza bienintencionada de los tipos que creen que la justicia es una brújula confiable.

Y lo peor es que a veces —solo a veces— me cae bien.

Hoy, por ejemplo, revisó los documentos de Ojeda.

Hizo preguntas.

Arrugó el entrecejo como si eso le hiciera pensar más rápido.

Dijo mi nombre en voz alta al menos dos veces.

Me halaga.

Es como ver a un ratón olfateando el borde de la trampa.

No la pisa aún, pero ya