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22. El precio del trono.
Narra Ruiz.Lorena duerme como duermen las mujeres que ya no tienen nada que perder. De costado, la espalda desnuda, las piernas enredadas en las sábanas como una promesa que ya me cobré.Y yo ahí, al borde de la cama, vistiéndome con cuidado. Porque hay reuniones a las que no podés llegar con olor a sexo. A pólvora, sí. A deseo, también. Pero con el alma al aire, no.Ella murmura mi nombre mientras sueño algo que seguro no tiene final feliz. Me dan ganas de quedarme. De volver a meterme entre sus piernas, de besarle los bordes donde empieza la locura. Pero no. Hoy hay otros demonios a los que mirar a los ojos.La reunión es en un galpón viejo, a cinco kilómetros del río. El lugar huele a humedad, a traición vieja y a metal oxidado. Los hombres que me esperan ahí no son simples socios. Son perros rabiosos con dientes de oro y ojos de tiburón. Tipos que harían desaparecer a tu madre y te la servirían en una cena con sonrisas.Los saludo como se debe: con firmeza, sin bajar la mirada. M
23. Belleza como arma.
Narra por Lorena.Cuando Sully me trajo el vestido, supe que Ruiz planeaba algo.Un vestido así no se usa porque sí.Negro. Brillante. Como petróleo líquido derramado sobre la piel. Escote profundo, tajos estratégicos, tela que abraza cada curva como si fuera pecado. Al ponérmelo, sentí que me cubría de una segunda piel, una que no se arruga con el miedo ni sangra con los recuerdos.—¿Qué es esto? —pregunto, mientras observo mi reflejo en el espejo, sabiendo que no hay casualidades en este mundo. Solo decisiones y consecuencias.Sully sonríe con esa mezcla de ironía y compasión que la define.—Ruiz quiere que te muestres esta noche. Que sepas que estás al mando. Que hagas lo tuyo.Lo mío.Como si seducir hombres fuera un don.Como si convertirme en objeto de deseo fuera una estrategia.Como si mi cuerpo no cargara ya con suficientes cicatrices invisibles.Respiro hondo.Me coloco los pendientes largos, los de plata afilada que parecen dagas. Me delineo los ojos como si pintara guerra.
24. La herida abierta.
Narra Ruiz.Sabía que no iba a salir bien.Desde el momento en que el trato se cerró y el bastardo de Garrocha exigió a Lorena como parte del paquete, supe que esto iba a explotar en la cara de alguien.Y conociendo a esa mujer… ese alguien nunca iba a ser ella.Me entero del asesinato por uno de mis muchachos. Vuelve pálido, con sangre que no es suya manchándole el cuello de la camisa.—Lo mató, jefe. A Garrocha. Lo degolló con su propia navaja —me dice, y yo apenas muevo una ceja.Claro que lo hizo.No solo lo imaginé. Lo esperaba.Ella no es como las demás. No llora, no suplica, no se quiebra. Ella muerde.Y cuando lo hace, arranca la carne.La mierda es que los otros peces gordos ahora quieren explicaciones.Garrocha no era solo un degenerado con billetes; era un punto de equilibrio. Un símbolo de alianza.Y yo lo puse en la misma habitación que la mujer que odia los símbolos, la sumisión y todo lo que huela a poder prestado.—Estás loco —dice uno de los capos, apuntándome con un
25. Muñecas rotas no hablan.
Narra Lorena.Dicen que el sur se mueve como una serpiente: lento, silencioso, letal. Que allá las cosas se resuelven en cuartos cerrados, con whisky barato y órdenes susurradas al oído. Que el hermano de Carlo, ese nombre que por fin salió de las sombras como una maldición vieja,.es peor que él. No por cruel, sino por paciente. Un hombre que no grita, que no golpea, que no amenaza. Solo espera. Y cuando se mueve, alguien termina muerto. Lo escuché de boca de uno de los matones nuevos. Un tipo nervioso, con ojos de perro pateado, que soltó más de lo que debía con una sola copa de vodka y una mirada mía.Pero eso no fue lo peor del día.La encontraron esta mañana, en uno de los camarines. Tina. La pelirroja que bailaba como si el escenario le ardiera bajo los pies. Siempre con esa risa burlona, el cigarro colgando de los labios, los tacos de aguja y la cara empolvada de glitter. Ahora tenía la boca abierta en una mueca vacía y los ojos fijos en el techo, como si hubiera visto algo que
26. Los santos también sangran.
Narra Ruiz.La ciudad huele a humo, a metal oxidado, a traición.Siempre olí la podredumbre antes de que se hiciera carne, antes de que los cadáveres aparecieran flotando o los ojos se clavaran en mí con más hambre que respeto. Esta vez no es distinto. Hay un rumor, uno que no corre, se arrastra. Como serpiente, como maldición. El imperio se resquebraja. Y no hace falta ser un genio para entenderlo: uno de los míos me está vendiendo. Alguien que me debe la vida, o al menos las piernas, está negociando mi cabeza.Pero no tengo pruebas. Solo la certeza sorda que me golpea el pecho desde que encontraron a Tina con la garganta abierta. No fue solo un crimen. Fue un aviso.—Estás muy callado, Ru —dice Lorena desde el sofá, con una copa de vino entre los dedos y las piernas desnudas cruzadas como si el infierno pudiera sentarse con las piernas abiertas y pedirte que le llenes otra copa.La miro. Es hermosa. Pero no de esa belleza de portada. La suya es peligrosa, salvaje, como una navaja co
27. El cabrón todavía tenía algo más.
Narra Ruiz.Volví al despacho, al fondo de todo. Saqué una caja vieja, sellada con cinta negra. Dentro estaba la última cosa que Carlo dejó sin tocar: su libro de códigos. No era sólo para cifrar negocios. Era para algo más. Palabras claves. Tratos sellados con sangre. Y ahí estaba otro nombre, repetido más de una vez: Rafael Sousa. El hermano.Me están cercando, me están arrancando los dientes uno a uno, y sin embargo, todavía sonrío.Porque aunque el imperio se tambalee, yo sigo respirando, y el infierno aún me debe una última noche.La sangre todavía estaba caliente cuando cerré la puerta del despacho.No dejé que nadie me limpiara las manos. Quería que quedara el olor. Que se impregnara en mí como un recordatorio. Que cada vez que me tocara la cara, me llevara un poco del infierno a la lengua.—Rafael Sousa —murmuré.El nombre sabía a plomo y traición. A familia de mierda.Me serví un trago. Algo caro. Lo último que Carlo compró antes de que le reventaran el cráneo. Lo probé con l
28. El deseo no redime, sólo disfraza el infierno.
Narra Lorena.El humo llegó antes que la noticia.Desde mi balcón podía ver las columnas negras bailando en el cielo, como serpientes furiosas saliendo del suelo para recordarnos que este lugar no conoce la paz. Las chicas murmuraban entre sí, algunas lloraban, otras simplemente se sentaban a fumar con los ojos vidriosos, como si ya estuvieran muertas por dentro.Yo me puse un vestido rojo.Porque el rojo es para las que sobreviven.—¿Qué pasó? —le pregunté a Sully, cuando entró con la cara más pálida que la sábana de una virgen.—Ruiz. Los hizo mierda. Todo el sur está ardiendo. Dicen que colgó a uno de los líderes en una iglesia, y que lo dejó con una nota clavada en el pecho que decía "Esto es sólo el prólogo."—¿Y las chicas?—Algunas no volvieron. Nadie sabe si están vivas. Una de las nuestras… Clara. La encontraron en un galpón. La habían usado hasta que se rompió por dentro.Mi estómago dio un vuelco. Tragué saliva. No lloré.Yo nunca lloro delante de los demás.Entré a mi habi
29. El perfume de la sospecha.
Narra Ruiz.Hay miradas que cortan más que una Gillette oxidada.Y la suya… la suya esta noche fue un bisturí en el alma.La noto apenas entra al salón. Se viste como siempre, con ese andar de loba y ese fuego que todos quieren tocar aunque les queme. Pero algo cambió.No en su cuerpo. No en su voz.En su forma de verme.Ya no hay deseo puro, ahora hay cálculo, como si estuviera midiéndome, pesándome. Viendo si valgo lo que le hice perder.—¿Todo bien, Lore? —le pregunto, cuando se acerca a servirse un whisky.Asiente. Sonríe.Pero su sonrisa es falsa. Una copia barata. Una réplica sin alma.Algo está mal. Muy mal.Y yo lo sé. Porque soy un experto en detectar traiciones. Las he cometido todas.—¿Estás enojada por lo del cabaret? —insisto, apoyándome contra la barra.Me mira. Esa mirada de mujer que ya no cree en vos.—No. ¿Por qué lo estaría? Solo mataron a mis amigas mientras vos estabas “muy ocupado”.Silencio.Le acerco la copa. Ella no la toma.—¿Y qué querés que te diga? —suelto
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