La camilla desapareció detrás de las puertas batientes, tragándose a Giuseppe Moretti como si el hospital fuese una bestia hambrienta.

Nick, Charly, el resto del equipo y Giorgio pálido, con el vendaje improvisado empapado de sangre junto a los hombres que sobrevivieron al ataque, quedaron clavados en el pasillo, empapados de lluvia, pólvora y miedo.

El olor a desinfectante no lograba borrar el metálico aroma del caos.

Charly caminaba de un lado a otro, con la respiración entrecortada.

Giorgio se apoyaba en la pared, apretando los dientes para aguantar el dolor.

Nick tenía las manos aun temblando de la adrenalina, la camiseta con sangre que no era suya, y la rabia cocinándose bajo la piel.

Arthur llegó segundos después seguido por Roger, con el teléfono en mano.

—Circulación cortada en un radio de cuatro cuadras —informó—. Los hombres se escaparon por poco.

—Malditos cobardes —escupió Charly.

Nick no respondió. No podía.

El sonido de sus propios latidos le martillaba las sienes.

Giuse