El ala oeste de la mansión hervía con un caos contenido. El eco de pasos apresurados resonaba en los pasillos de mármol. El doctor, junto a dos enfermeras de confianza, irrumpieron con guantes y bandejas metálicas mientras Isabella sostenía la mano de Charly, que respiraba con dificultad, empapado en sangre.

— ¡Resiste, por favor! —susurraba Isabella, con la voz quebrada, apretando contra la herida una toalla empapada. La sangre se filtraba entre sus dedos, caliente, pegajosa, como si la vida se le escapara delante de ella.

Nick, sentado a un lado, apretaba los dientes mientras el dolor de su propio brazo herido le atravesaba como fuego. El sudor le perlaba la frente, pero su mirada no se apartaba de Charly.

El doctor de inmediato tomó el control. — ¡Trasládenlo a la camilla! Rápido.

Las enfermeras obedecieron con precisión quirúrgica. Isabella retrocedió, con las manos manchadas de rojo, el corazón en la garganta.

—Haz lo que tengas que hacer, por favor… —suplicó, los ojos anegados.