Miranda había pasado la noche en vela.

Los ruidos de la casa —su casa— le resultaban ajenos ahora, como si las paredes respiraran distinto desde que Adrián regresó sin recordarla. Se había quedado sentada en la cama de la habitación de huéspedes, mirando el espacio oscuro frente a ella, intentando repetir en silencio las palabras que él le había dicho horas antes.

“Eres una extraña. No me interesa tu historia. Lo mejor sería separarnos.”

No había gritado. No había llorado frente a él. Solo había sentido el golpe seco en medio del pecho, uno que descolocó todo lo que quedaba firme dentro de su alma.

Ahora, a la mañana siguiente, Miranda caminó hacia la cocina con la determinación frágil pero digna de quien se niega a desaparecer sin luchar. El aroma del café ya llenaba el ambiente… y ella lo supo incluso antes de entrar.

Sara estaba allí.

Recostada con descaro en la isla de mármol, sosteniendo una taza entre las manos, con una sonrisa que era más un filo de navaja.

—Oh. Buenos días, Mi