A noite avançava devagar, como se soubesse que havia algo precioso demais acontecendo ali dentro daquela casa. Evelyn, ainda descalça, havia deixado o caderno sobre a mesa da sala e agora estava sentada ao lado de Lucas no sofá, as pernas encolhidas e os pés encostando nos dele, num gesto tão natural que parecia antigo.

A janela entreaberta deixava entrar o som abafado da cidade e a brisa suave que mexia de leve as cortinas. Lucas segurava uma caneca com chá, mas já fazia minutos que não tomava nenhum gole. Ele estava apenas ali, presente, olhando para Evelyn como se ela fosse a coisa mais bonita que já tinha visto — e era.

— Sabe o que eu pensei hoje, enquanto você falava no palco? — ele disse, a voz baixa, quase hesitante.

Evelyn virou o rosto em sua direção, atenta.

— Que você encontrou a sua voz. Não só como escritora, mas como mulher. Como pessoa. — Ele parou por um momento, e depois sorriu, daquele jeito meio torto, que ela já sabia que vinha acompanhado de algo verdadeiro. — E