Theodoro Lancaster

Bermuda bege, camiseta branca, chinelo de couro… e um maldito nó na garganta.

Não era o calor do sol que incomodava. Nem a areia fervendo sob meus pés. Era ela. A mão pequena, ansiosa, agarrada à minha como se segurasse uma promessa.

Gamora.

Do outro lado da porta de madeira do hotel, Leydi Dayane me observava com os braços cruzados, o maxilar travado, e um arsenal de recomendações que vinham como dardos certeiros.

— Nada de salgadinho.

— Passa protetor solar de novo se ela entrar no mar.

— Se ela pedir refrigerante, diga que acabou, dê suco.

— Cuidado com o mar.

— Não a deixem comer areia.

— E pelo amor de Deus, não compre mais de um picolé.

Assenti a cada uma como um soldado diante da comandante. Mas só Deus sabia onde minha cabeça realmente estava.

Girando.

Pulando entre lembranças, medos e… aquela pergunta da pequena.

A babá atrás de mim parecia querer me devorar com os olhos. Era quase cômico — se não fosse incômodo. Ignorei. Talento nato.

Gamora me puxou pela