ISABELLA

Não há tempo no escuro.

Apenas o som do metal arranhando o chão e o gotejar constante de algo que parece água… mas não é.

Cheira a ferrugem e sangue.

As correntes marcam meus pulsos.

O ferro frio corta a pele, lembrando o que é ser prisioneira.

Mamãe está presa na parede oposta, o rosto machucado, mas o olhar ainda é o mesmo — cortante, vivo, perigoso e acima de tudo, atento.

Depois do acidente, Levi disse que nos manteria “em segurança”.

A palavra certa seria em silêncio.

Desde então, ele entra quando quer, fala o que quer, e deixa claro que tem o controle.

Mas mamãe nunca o teme, a ameaça sempre fui eu. Mas uma ameaça que ela escolheu.

Mas Donatella apenas observa… como se já tivesse planejado mil maneiras de matá-lo.

“Fraqueza é morte”, ela me repete sempre que minha respiração falha, quando vê que estou apagando.

“E você, Isabella, não nasceu para morrer.”

Mas às vezes, é difícil acreditar.

Há buracos na minha mente, pedaços de lembranças cortadas — vozes, dor, o toque er