ALESSANDRO

Chiara estava amarrada à cadeira no centro do porão, as luzes frias refletindo no suor que escorria de sua testa. Tentava manter a postura — cabeça erguida, queixo desafiador — mas o leve tremor nas mãos a entregava.

Mesmo assim, ela riu. Aquela risada falsa, aguda, que apenas os que acham que ainda têm controle conseguem sustentar.

— Então é isso? — zombou. — O grande Alessandro D’Amato, reduzido a interrogador. Pensei que fosse mais divertido.

Cruzei os braços, sem responder. Aprendi que o silêncio pesa mais que qualquer ameaça.

Mas o som da porta se abrindo fez seu sorriso sumir. O salto delicado que ecoou pelo chão de pedra foi o suficiente para gelar seu sangue.

Isabella entrou. Serenidade letal. O cabelo ainda úmido da chuva, o olhar calmo e cheio de intenções.

Chiara piscou várias vezes, confusa, até deixar escapar um sussurro:

— Você... você não pode estar viva.

Isabella inclinou a cabeça, como quem observa um inseto curioso.

— Bem que eu queria — respondeu, em tom