ISABELLA Meu mundo sempre foi escuro antes do amanhecer. Não no sentido literal — sempre tivemos luzes acesas, salas protegidas, câmeras — mas no silêncio, nos segredos. Mamãe dizia que era para meu próprio bem, e talvez fosse. Cresci aprendendo que uma arma pode salvar ou tirar vidas, que números e sistemas são tão perigosos quanto balas. Que a fraqueza é fatal. Não lembro de ter sido criança de verdade. Meu corpo queimava com o arco e flecha grande demais para minhas mãos, com socos e chutes que me deixavam em carne viva, com dores de cabeça quando tentava aprender matemática, línguas ou sistemas de tecnologia. Mas eu amava-a, e ela me amava. Ela sempre cuidava de mim. Então, naquela madrugada, fui acordada pelo som de batidas na porta. Meu coração disparou, como sempre. — “Mamãe, tem alguém batendo na porta!” — sussurrei. Ela pegou a arma. Instinto. Reflexo. Treinamento. Eu me escondi, observando cada movimento. — “Sou eu. Riccardo.” Mamãe engoliu em silêncio, esconde

ISABELLAEu tinha onze anos quando matei pela primeira vez.Não por escolha.Mas porque, no nosso mundo, hesitar é morrer.Era fim de tarde. O sol se escondia atrás das copas das árvores, e o céu alaranjado tingia as folhas como se o próprio sangue estivesse no ar.Mamãe estava em missão, vigiando uma rota próxima à estrada velha.Eu fiquei na cabana — sozinha, como ela havia me ensinado.“Silêncio é segurança”, ela dizia.“Barulho é convite para a morte.”Mas naquela tarde, o silêncio quebrou.Um estalo.Passos pesados.Vozes baixas.Peguei o arco, o coração acelerado, os dedos trêmulos.A sombra surgiu entre as árvores — um homem grande, sujo, com o distintivo da Camorra pendendo do pescoço.Eu o reconheci.Um dos homens de confiança do meu tio, Riccardo.— “Isabella, não é?” — ele disse, um sorriso torto nos lábios. — “Sua mãe é esperta… mas ninguém engana Riccardo por muito tempo.”Meu sangue gelou.Ele sabia.— “Você vai me dizer onde ela está escondendo o resto do armamento… ou

ALESSANDRO Aquela noite não sai da minha cabeça.Não importa quanto tempo passe, quantas madrugadas acorde com cheiro de pólvora ou sangue; ela está sempre lá.Eu tinha vinte e cinco anos.Velho o suficiente para matar sem hesitar. Jovem o bastante para ainda acreditar que podia controlar o caos.Lembro do frio.Do som das folhas sendo esmagadas sob o peso dos meus próprios passos cambaleantes.Do sangue quente escorrendo pelas minhas mãos.E dela.Um vulto silencioso.Um pequeno anjo — ou uma sombra — que surgiu da floresta como parte da noite.Movia-se com precisão, como se o medo nunca tivesse existido em seu vocabulário.Me arrastou para fora da mira, cortou o tecido da camisa e improvisou um torniquete.Quando tentei perguntar. Apenas me olhou.Aqueles olhos — frios, determinados — me encararam por um instante eterno.E então, desapareceu.Alguns dizem que eu alucinei.Que o trauma e a perda de sangue criaram uma miragem. Chiara, principalmente. Meu atual relacionamento perdeu e

ALESSANDRO Três dias.Três dias desde o atentado.Meu pai segue em coma. O hospital virou um quartel silencioso, e eu, o novo centro gravitacional de tudo que ele deixou para trás.As famílias observam.Os inimigos, aguardam.E a Bratva, ao que parece, voltou a respirar.Desde que o nome Viktor Rostova foi pronunciado, algo dentro de mim mudou.Não pela ameaça — mas pelo significado.Rostova não se move por acaso.Se ele procura um herdeiro, é porque há poder envolvido. Linhagem. Sangue.E meu pai sabia.O computador diante de mim é um mosaico de rostos, conexões, registros apagados e arquivos criptografados.Levi trouxe o melhor hacker que tínhamos — o tipo de homem que não dorme enquanto o código não se curva.— “O que temos?” — pergunto.O homem digita, o som do teclado é o único ruído no bunker subterrâneo.— “Viktor Rostova está fora do radar há anos. Nenhuma aparição pública, nenhum rastro digital. Só movimentações antigas na fronteira da Geórgia e da Ucrânia. Mas... tem algo e