Fresco, quase doce. A névoa que costumava pairar rente às raízes havia sumido, como se a própria mata quisesse que eles enxergassem mais claramente o que estava por vir.

Myralis. A Floresta Eterna.

Aquela que respira, que observa, que escolhe.

Evelin parou no alto de um afloramento de pedra, puxou o manto para trás e inspirou profundamente. A tatuagem no pulso pulsava, quente, como se ecoasse os batimentos da própria floresta. Olhou para trás e viu os outros ajeitando as mochilas, desamarrando