A barriga de Dayse inchava inexoravelmente, transformando cada gesto cotidiano em uma árdua provação, seu próprio corpo uma prisão viva. Cada dia era uma sucessão de pequenas mortes: o levantar-se tornara-se um martírio; respirar, uma luta constante contra a opressão de si mesma; dormir, um tormento que beirava a tortura.

O peso que carregava não era apenas físico — era simbólico, existencial. Um lembrete cruel de tudo o que lhe fora tirado, do que fora obrigada a se tornar.

A gestação avançava, provavelmente em seu sétimo mês — embora Dayse não tivesse meios exatos de contar os dias com precisão. O tempo havia se tornado uma abstração estranha, um inimigo sem rosto que diluía sua identidade aos poucos, como se cada batida do relógio apagasse uma parte dela.

Era o momento em que a esperança deveria ter sido apenas um sussurro fraco, uma lembrança remota de algo que não lhe pertencia mais. Mas não. Dentro dela, algo ainda gritava — um desejo surdo de liberdade, de futuro, de um lugar o