A música seguia alta do lado de fora, as taças tilintavam, os sorrisos eram rasgados, mas aqui dentro, no fumódromo reservado da mansão, o clima era outro. O cheiro de charuto tomava o ar, misturado com uísque envelhecido e segredos velhos demais para serem contados em voz alta.

Encostei-me à parede, observando os homens à minha frente: Carlo, o pai de Angeline, com a postura altiva de sempre, aquele tipo de autoridade que não precisava levantar a voz. Ivan, o russo frio, que mantinha Sofia sob rédea curta, mas que sabia comandar um império com a mesma frieza com que mataria um traidor. Vittorio, meu tio, mais cobra do que lobo, e eu sabia bem disso. E Maurício Esposito, respeitado por todos e silenciosamente temido por quem tinha juízo.

— Os colombianos tão querendo negociar com a Bratva. — Ivan soltou, cruzando as pernas com elegância cruel. — E tão oferecendo um corte maior do que o que vocês deram para eles no último carregamento.

— Traição disfarçada de proposta. — Maurício re