Três meses depois...

Três meses.

Noventa dias.

Dois mil e cento e sessenta horas.

Preso. Isolado. Cheirando mofo, sangue e arrependimento.

A cela é pequena, mas o ódio ocupa cada centímetro.

Aqui, a escuridão tem nome.

Angeline.

A mulher que eu amei. A mulher que eu protegi. A mesma que me destruiu com um único movimento. Frio. Preciso. Letal.

A prisão é uma tortura silenciosa. O tempo não anda, rasteja, me arranhando como lâmina cega, me lembrando todos os dias que eu fui enganado. Traído.