P.O.V. Ana Rossi Villeneuve

O vento cortava as colinas como uma respiração antiga.

O avião já havia pousado há horas, mas Ana ainda observava o horizonte pela janela do carro.

O País B parecia o mesmo — o mesmo céu pálido, o mesmo perfume de terra úmida e chá amargo.

Mas ela não era mais a menina que partira dali.

O carro atravessou as ruas estreitas da vila costeira.

Casas baixas de pedra, portas pintadas em azul, cortinas finas movendo-se com o vento.

As pessoas a olhavam como se pudessem reconhecê-la, mesmo depois de tantos anos — como se o sangue tivesse memória.

Ana ajustou o lenço de seda em torno do pescoço.

O frio cortava, mas o que a fazia tremer era outra coisa — o peso de tudo o que descobrira desde que Luana Monteiro desaparecera.

E o medo do que ainda restava descobrir.

A Casa das Lembranças

A casa dos Villeneuve ficava no alto do penhasco, cercada por pinheiros e o som do mar.

Quando Ana desceu do carro, o ar tinha cheiro de lavanda e maresia.

A porta se abriu antes que