P.O.V. Ana Rossi Villeneuve

O vento cortava as colinas como uma respiração antiga.

O avião já havia pousado há horas, mas Ana ainda observava o horizonte pela janela do carro.

O País B parecia o mesmo — o mesmo céu pálido, o mesmo perfume de terra úmida e chá amargo.

Mas ela não era mais a menina que partira dali.

O carro atravessou as ruas estreitas da vila costeira.

Casas baixas de pedra, portas pintadas em azul, cortinas finas movendo-se com o vento.

As pessoas a olhavam como se pudessem rec