Lucian salió al balcón de su habitación con la certeza de que era invencible. No recordaba a cuántos guerreros había matado a lo largo de su vida, mucho menos cuántos aldeanos o cachorros quedaron bajo su sombra. En otro lobo, esa frialdad habría sido monstruosa. Para el Rey Licántropo, en cambio, era virtud. Orden. Poder. Un fiel elemento que se encargaba de la basura. Un guerrero que le ayudaba a no mancharse.

Apoyó las manos en la baranda y dejó que el aire frío le golpeara el rostro. Desde ahí, el territorio se extendía. Hacía mucho que no experimentaba el miedo; su cuerpo era tan resistente y estaba tan acostumbrado a los golpes y a las heridas que ya ni siquiera dolían. Se convirtieron en simples recuerdos nublados de batalla.

Ya no le quedaba ni una cicatriz de las conquistas. No había guerrero que aguantara más de quince minutos contra él. No requería transformarse ni usar toda su fuerza.

Se le vino a la mente el encuentro que tuvo con un anciano sabio de esos que deambulan po