A noite parecia suspensa, como se o tempo hesitasse em continuar. Helena estava sentada em sua nova cozinha — azulejos frios, paredes pálidas, silêncio denso — enquanto encarava uma xícara de chá que já esfriara. Seus olhos estavam vermelhos. Mas não era apenas cansaço. Era um luto estranho. Um luto por algo que ainda existia.

Na tela do notebook, a matéria continuava ali, intacta. O título, a imagem dele no palco, a linha do tempo de suas ascensões, os indícios que conectavam os desapareciment