As luzes do auditório se apagaram lentamente, mergulhando a sala em uma penumbra envolvente. Apenas o centro do palco permanecia iluminado por um foco branco, solitário, que parecia destacar não apenas a figura de Luck Valley, mas também a expectativa pulsante da plateia. O silêncio era absoluto, exceto pelo som dos passos firmes de Luck, ecoando como batidas de um coração ansioso no chão de madeira polida. A plateia continha a respiração, como se cada espectador estivesse preso em um momento suspendido no tempo. Ali estava ele, o ícone da música contemporânea, uma figura marcada por mistérios e escândalos sussurrados que dançavam como sombras em sua carreira.Segurando o microfone, Luck fechou os olhos por um instante, permitindo que a melodia suave de "No Matter the Miles" flui-se ao fundo, como um rio tranquilo. Quando ele começou a cantar, sua voz ressoou no auditório: grave, melancólica, impregnada de uma dor que parecia vir de um lugar remoto dentro dele. Era como se, em cada no

A rua parecia ter sido abandonada por todos os sons do mundo. Nem o vento ousava soprar entre as árvores secas que ladeavam a calçada. Helena parou o carro diante da casa, desligou o motor e escutou o próprio coração — um tambor ansioso dentro do peito. Aquela era a primeira vez que visitava Luck Valley fora dos palcos, longe do caos dos bastidores. Ali, o silêncio gritava mais alto.A casa era antiga. A fachada estava parcialmente encoberta por trepadeiras mortas e janelas cobertas por cortinas opacas. A porta da frente — entreaberta — a fez hesitar.Ela sentiu o pressentimento como um estalo na espinha. O tipo de alerta que antecede revelações perigosas.---Bateu levemente com os nós dos dedos na madeira. Nenhuma resposta. Com um passo contido, empurrou a porta.— Olá...? — sua voz se dissolveu no ar abafado.A sala estava mergulhada numa penumbra amarelada. Um cheiro de incenso impregnava tudo, misturado ao aroma doce e doentio de frutas esquecidas. A madeira do piso rangia sob se

Naquela noite, Helena não dormiu. Deitada na cama de hóspedes, em um dos quartos da casa de Lucky, ficou observando o teto como se esperasse que alguma verdade despencasse sobre ela. Mas o que caía era o peso das memórias. E da dúvida. A imagem da tia sorrindo ao lado de outra mulher voltava como um pesadelo recorrente, ainda que seus olhos estivessem abertos. Como aquela foto fora parar ali? Como Lucky podia tê-la guardado sem saber quem ela era? Ou… ele sabia? A pergunta se repetia como um sussurro maligno. Não havia prova, não havia lógica. Mas algo dentro dela — o mesmo instinto que a fizera entrar no jornalismo investigativo — dizia que aquilo não era coincidência. Nada na vida de Lucky parecia ser. Ela se virou na cama, os lençóis úmidos de suor, a mente em espiral. A lembrança da música tocada naquela noite vinha misturada à imagem da tia desaparecida. As notas de Of the Past agora pareciam um lamento. Um chamado. Um pedido de socorro antigo demais para ser ouvido com

Os dias que se seguiram pareciam cenas tiradas de um filme em preto e branco, com manchas de cor que Helena não conseguia explicar. Lucky estava diferente. Não distante — jamais. Pelo contrário: estava mais presente do que nunca.Flores sem datas apareciam na cozinha. Bilhetes com palavras doces deixados nos lugares mais inesperados. O café sempre pronto antes mesmo do despertador tocar. Uma música suave preenchendo a casa, como se ele quisesse impedir qualquer silêncio entre eles.No começo, tudo parecia lindo.Helena sentia-se envolta num cuidado quase infantil, uma delicadeza que brotava do medo invisível — o medo de perdê-la. Havia um zelo na forma como ele a olhava, como se temesse que ela desaparecesse ao menor descuido. Era uma presença inquieta, uma atenção constante.Mas, lentamente, o cuidado começou a lançar sombras.Os olhares mudaram. Primeiro, ela percebeu o modo como ele observava seus sorrisos durante as mensagens no celular. Depois, as perguntas surgiram disfarçadas,

Quando vi a foto, meu sangue ferveu.Daniel. Sorrindo. Como se tivesse ganhado algo que nunca pertenceu a ele. Como se Helena fosse um prêmio. Mas ela não é troféu. Helena é templo. E eu... eu sou o único que sabe rezar ali. Ninguém mais. Nem Daniel. Muito menos Daniel.Cada músculo do meu corpo reagiu. Peguei o violão como quem empunha uma arma. Os dedos tremiam, mas encontraram a melodia certa. Cada nota era um soco abafado. Cada verso, uma sentença não dita.“Esperei por você em silêncio, mas você nunca veioEntre sombras que ainda permanecemMesmo sem você, o mundo seguiuMas meu coração... nunca deixou você partir.”Você é minha casa. E eu protejo o que é meu.Na manhã seguinte, o mundo acordou com a notícia que ninguém esperava.Lucky Valley anunciava uma pausa na carreira.O vídeo era curto, mal iluminado, como se tivesse sido gravado na pressa de um impulso ou no auge de uma confissão. Lucky aparecia