Sofía

La lluvia de la noche ha dejado un olor a hierba mojada que se infiltra hasta la cocina. Bajo descalza, el vestido de lino arrugado contra mi piel aún caliente de sueño. La casa parece contener la respiración después de la tormenta, cada crujido del parquet suena como un susurro.

Elio ya está allí. Apoyado en la encimera, prepara el café. Su silueta se recorta en la luz suave que filtra por la ventana. Su cabello aún húmedo se oscurece en mechones gruesos, y un vapor ligero se eleva de la