El aire en el viejo almacén era gélido, pesado con el olor a óxido, a polvo y a la sangre fresca que manchaba el suelo de concreto. La única fuente de luz era una bombilla desnuda que colgaba del techo, proyectando sombras alargadas y grotescas que bailaban con cada movimiento. En el centro de ese infierno personal, Iván y Mikko estaban atados a sendas sillas de metal, sus cuerpos magullados y sangrientos, pero sus ojos ardían con una luz indomable.

Frente a ellos, Salvatore, con un traje de diseñador que contrastaba con el entorno sórdido, golpeaba el suelo con un bate de béisbol. Su rostro, una máscara de frustración y furia, estaba tenso. Sabía que Dante había sobrevivido. De lo contrario, sus dos hombres de confianza, estos dos idiotas, ya estarían muertos. La supervivencia de Dante era una amenaza que lo carcomía desde dentro.

—¿Dónde está, Iván? —siseó Salvatore, sus ojos buscando una debilidad que no existía—. Dime dónde está y acabaré con este juego de una vez por todas. Si me