O chão tava molhado. De sangue. De suor. De traição.

A luz pendurada no teto do galpão balançava de leve, lançando sombras tortas sobre corpos estirados, gemidos abafados e cheiro de pólvora no ar. Eu girava a faca entre os dedos com calma, como se aquilo tudo fosse só mais uma terça-feira.

Porque era.