Descemos do carro em uma clareira longe da estrada principal. O céu já estava completamente azul, mas para mim, tudo parecia tingido de cinza.

Salvatore veio até mim, o rosto coberto de fuligem, as mãos cerradas em punhos.

— Você viu o carro? — ele perguntou, direto.

— Vi a explosão. Vi fumaça. E ouvi o rádio.

Ele não estava morto.

Ele sumiu.

Salvatore chutou uma pedra, os olhos faiscando de ódio.

— Eu devia ter cortado a garganta dele quando tivemos a chance. Essa clemência vai nos custar caro.

— Ele não escapou sozinho. — cruzei os braços, tentando controlar a raiva. — Alguém avisou. Alguém muito perto.

Marco se aproximou, respirando com dificuldade.

— Temos quatro mortos. Dois desaparecidos. Um dos motoristas está gravemente ferido… perdeu a perna na explosão.

— E o resto? — perguntei.

— Os que sobraram estão na rota B, recuando para o ponto de apoio. Mas estão assustados. Acham que a guerra voltou de vez.

— Não acho. — Salvatore murmurou. — A guerra nunca foi embora. Só estávam