​La pálida luz del sol invernal se filtraba a través de los altos ventanales del comedor principal de la Mansión Volkov, reflejándose en la platería perfectamente dispuesta y en la porcelana de Meissen. El aire dentro de la habitación se sentía seco, pesado por una tensión invisible.

​Anna estaba de pie en un rincón, cerca del aparador de caoba, sus manos moviéndose con una precisión aterradora mientras recortaba los tallos de las rosas blancas y las disponía en un jarrón de cristal. Vestía un