Dos meses se habían fundido en la rutina, cada día una repetición calcada del anterior. Desde que Ramiro Zúñiga había regresado, el mundo exterior había quedado reducido a gimnasios, canchas y la mesa compartida ocasionalmente con Matías. Las cenas rápidas o los breves cafés con su amigo eran oasis de normalidad en un desierto de disciplina. La regla no escrita entre ellos era un silencio pétreo y pesado: no se mencionaba a Aura. Matías, en su comprensión tácita, había respetado la concentración monacal de Ramiro, sabiendo que cada gramo de su ser estaba invertido en el inminente torneo, la única ancla que lo mantenía a flote.

Esa tarde, el aire de la ciudad se tornaba espeso y cobrizo, un tono crepuscular que pintaba la avenida principal. Era la hora punta, y el rumor del tráfico se elevaba como un zumbido constante. Ramiro conducía su Audi, con la mandíbula tensa. Su destino era la cena con su entrenador, una cita crucial para la última revisión táctica antes de la final. Su mente e