La noche había caído sobre la ciudad, pero en el despacho de Santiago Duarte, la oscuridad era más que una simple ausencia de luz. Sentado tras su escritorio de caoba, Santiago hojeaba una carpeta de cuero negro. Cada página era una confirmación, una pieza más del rompecabezas que había estado construyendo durante semanas. Frente a él, un hombre delgado, vestido de traje oscuro, esperaba con las manos cruzadas tras la espalda.

—¿Está completamente seguro? —preguntó Santiago sin levantar la vista.

—El informe incluye pruebas de ADN, registros de nacimiento alterados y testimonios cruzados. No hay margen de error. Alejandro no es hijo biológico de Antonio Duarte.

Santiago cerró la carpeta con un chasquido seco. Se levantó con lentitud y caminó hacia la ventana que daba al corazón financiero de la ciudad. Observó el horizonte como si desde allí pudiera ver cómo su linaje se limpiaba de una mancha.

—Alejandro... siempre sospeché que no era uno de los nuestros. Demasiado justo, demasiado le