Arcilla.

Es lo que soy en tus manos. En lo que me convertiste con la magia de tu piel y tus labios, de tu serenidad, de tu ternura silenciosa.

Arcilla frágil. Y sobre todo obediente.

Olvidé mis tiempos y mis hábitos, mis gustos, mis juegos recurrentes.

Borraste la memoria de mi instinto con tus besos.

Arcilla.

Adaptándose al espacio entre tus brazos. Yendo y viniendo en tu cadencia. Respirando a tu ritmo.

Despojada de formas y recuerdos.

Despojada de voluntad propia.

Arcilla.

Dócil.

Maleable.

Vulnerable.

¿Qué va a ser de mí cuando tus manos ya no estén para moldear mi forma, cuando no esté tu cuerpo para contenerme?

Me viene a la cabeza una estatua vieja, resquebrajada, deshaciéndose en el viento sin dejar rastros.

Tal vez eso es lo que me espera cuando te vayas.

Y aun así esta noche termin