El aire en el centro de control de Lucifer D’Angelo ya no estaba cargado de whisky y rabia autodestructiva, sino de un silencio más peligroso: la calma absoluta que precede a una tormenta nuclear. Había purgado la desesperación de su sistema y la había reemplazado con la única cosa que nunca lo había traicionado: la lógica.

​Lucifer estaba de pie frente a la pared de monitores, que mostraban ahora un mapa topográfico en lugar de imágenes de vigilancia en bucle. Su rostro estaba duro, cincelado por cinco días sin dormir y la aniquilación emocional. Era la máscara del Don que Liana nunca había llegado a ver, el estratega que había construido su imperio sobre cenizas.

​—Ella no se quedará en la ciudad. Tampoco en Milán —dijo, su voz una rasposa lija. Señaló una región montañosa, marcada por densos bosques y pueblos minúsculos cerca de los Apeninos.

​Bruno, a su lado, había regresado a su papel de sombra eficiente. —Los equipos en las carreteras la buscan en el norte, Don.

​—Desvíalos