[SOFÍA]

La suite del hotel está en penumbra. Afuera, la ciudad sigue rugiendo con autos, luces y voces, pero aquí adentro todo está quieto. Demasiado quieto.

Huele a champagne viejo, a tela húmeda, a carrera ganada. Y a él.

Francesco se mueve apenas en la cama, el torso desnudo bajo la sábana, el cabello todavía húmedo por la ducha rápida que se dio después de escapar de la fiesta del equipo.

Yo estoy sentada a su lado, con una pierna doblada sobre la otra, en camiseta y con el corazón latiéndome en la garganta.

No debería estar aquí.

No por lo que hicimos.

Sino por lo que somos.

Porque lo que comenzó como una jugada estratégica —una relación falsa para proteger su imagen—, dejó de ser mentira hace mucho.

Y ahora, cada vez que cruzamos esta línea, nos estamos jugando demasiado.

Mi mano está sobre su pecho, pero no como una caricia. Es una forma de anclarme. De recordarme que es real. Que es mío. Aunque nadie pueda saberlo.

—Estás callada —murmura, con los ojos cerrados.

—Estoy pensand