La casa olía a café frío y ansiedad. Cuando amanecía, la mansión parecía respirar con dificultad; los pasos eran medidos, las voces quedas. Entré a la cocina sin mucho ruido y encontré a Luca inclinando la cabeza sobre la mesa, la mirada perdida en un vaso que ya no tenía whisky. Tenía la cara marcada por las noches sin dormir; esos rasgos endurecidos le daban un aire terrible y hermoso a la vez. Me senté frente a él y por unos segundos sólo nos miramos, como dos animales que se adivinan el peligro.

—¿Estás segura de esto? —preguntó al fin, sin levantar la vista.

Su pregunta no buscaba reproche, buscaba una confirmación para lo que iba a costarnos la piel. Yo lo sabía. Sabía que lo que proponía era arriesgarlo todo, y que mi petición era aún más salvaje: que él se entregara a la policía, fingiéndose sorprendido e ingenuo, para que yo pudiera decir delante de Greco que había cumplido mi parte. Era teatro inmundo, pero era el único guion que podía devolverme al hijo que había visto en