Sus labios aún hormigueaban.

Jennifer había cerrado la puerta demasiado rápido, como si el marco de madera pudiera protegerla del peso de lo que acababa de pasar en el pasillo. El beso no había sido planeado—demasiado repentino, demasiado envolvente, demasiado de él—pero ahora que estaba sola, llenaba el silencio como una tormenta que se negaba a pasar.

Apoyó la espalda contra la puerta, su pecho subiendo de manera desigual. Su aroma aún permanecía en su cabello, cálido y ligeramente agudo como humo de cedro. El recuerdo de cómo su mano había dudado en su cintura—firme, pero temblando con contención—ardía contra su piel. Susurró buenas noches como si hubiera sido una huida, pero la palabra no había suavizado nada. Si acaso, había hecho que la distancia entre ellos fuera insoportable.

Por primera vez, Jennifer se preguntó si estaba cayendo. Y si lo estaba, ¿en qué estaba cayendo exactamente?

***

El día siguiente transcurrió con una extraña lentitud. Vincent desapareció en sus rutinas, largas llamadas tras puertas cerradas, paseando por su estudio. Y Jennifer se encontró en compañía de Carlos más a menudo de lo que esperaba.

Al principio, su presencia se sentía como otro par de ojos vigilantes, una sombra que pertenecía más a Vincent que a sí misma. Pero algo cambió. Tal vez fue la forma en que finalmente le habló al mediodía mientras estaba de guardia fuera del balcón, apoyado en la barandilla con un cigarrillo quemándose bajo entre sus dedos.

—Sabes que no duerme mucho —dijo Carlos, casi al viento mismo. Su voz era áspera, no cruel, pero gastada, como grava bajo los pies.

Jennifer lo miró, insegura. —¿Vincent?

Carlos dio un breve asentimiento. El humo se enroscó y se desvaneció, disolviéndose en la neblina de la ciudad. —Tres horas en una buena noche. A veces menos. No lo dice, pero se le ve en los ojos.

No sabía por qué ese pequeño detalle le apretaba el pecho.

Durante las siguientes horas, Carlos habló más. Nunca demasiado, nunca sin cautela, pero lo suficiente para pintar pequeños trazos de Vincent que ella nunca había visto.

—Recibió una bala una vez —murmuró Carlos, como si lamentara compartirlo—. No por un jefe, no por dinero. Por uno de los chicos, un empleado. Eso fue antes de que aparecieras. Casi se desangra, pero no emitió ni un sonido.

Jennifer escuchó en silencio, cada historia desenrollándose como un hilo que la ataba más a Vincent de formas que no había pedido.

Y luego estaba el nombre. Samantha.

Carlos no se detuvo en él, solo lo mencionó una vez mientras miraba al suelo. —Todavía lleva su fantasma. Más de lo que debería.

Esa noche Jennifer yació despierta, incapaz de sacudírselo. El nombre era pesado, como una piedra arrojada al agua, enviando ondas a través de su corazón. ¿Quién era Samantha? ¿Qué había significado para él?

***

La noche siguiente, Vincent interrumpió.

Jennifer había estado apoyada en la barandilla del balcón, Carlos una presencia silenciosa a su lado, cuando la puerta se deslizó detrás de ellos. Vincent salió, su mandíbula tensa, sus ojos oscuros ilegibles—pero no del todo. Ella lo captó: el destello de algo agudo, algo que se parecía demasiado a los celos antes de que lo ocultara.

—Carlos —la voz de Vincent era fría—. ¿No tienes trabajo?

Carlos se enderezó. El aire entre ellos se espesó. Le dio a Jennifer una última mirada—casi de disculpa—antes de irse sin decir una palabra.

Ella se quedó congelada mientras Vincent se acercaba. No dijo nada, no preguntó de qué habían estado hablando. Pero su silencio pesaba más que cualquier acusación.

Jennifer se rodeó con los brazos. Por primera vez, no solo tenía miedo de él. Tenía miedo de lo que quería de él.

Más tarde, sola en su habitación, susurró un agradecimiento silencioso a Carlos—por los fragmentos de Vincent que había compartido. Pero su pecho dolía con la verdad que ya no podía ignorar: quería sanarlo. Quería entenderlo.

Sin embargo, en el fondo, sabía que ella misma aún estaba demasiado rota.

Después de ese día, había regresado a su condominio. Entonces.

El sobre no tenía marcas. Sin dirección de remitente, sin sello, solo su nombre en tinta negra afilada. Jennifer lo encontró encajado contra la puerta del condominio esa mañana, como si alguien hubiera estado allí el tiempo suficiente para deslizarlo debajo y desaparecer antes de que alguien lo notara.

Su pulso se aceleró. Lo supo antes de siquiera tocarlo. El temor era familiar, viejo como una cicatriz.

Tras su llamada, Vincent apareció a su lado casi al instante, su mano cubriendo la de ella antes de que pudiera abrirlo. Tomó el sobre, lo rasgó de un movimiento y leyó el papel dentro. Su mandíbula se tensó, el músculo palpitando como si quisiera romperse.

Luego la miró.

—Es un cobarde. Y está a punto de conocer al hombre con el que ha estado lidiando.

Las palabras se asentaron entre ellos como veneno.

La garganta de Jennifer se apretó. Las paredes del condominio de repente se sentían demasiado delgadas, demasiado expuestas. Quería respirar pero no podía.

Vincent cruzó la habitación sin hablar, encendió un fósforo y sostuvo la nota contra él. La llama prendió rápido, devorando el papel hasta que solo rizos negros de ceniza flotaron en la bandeja de vidrio en su escritorio.

Pero su mano—su mano tembló.

Jennifer lo vio. La inestabilidad que intentó ocultar, el temblor que sofocó con furia. Su pecho dolía. Si Vincent—intocable, ilegible Vincent—temblaba ante el nombre de Grim Voss, entonces el peligro era lo suficientemente real como para ahogarla.

***

La tormenta se extendió más allá de las paredes.

Tracy atacó después. Los titulares llegaron como cuchillos: Una don nadie de pueblo pequeño engancha a un multimillonario: Jennifer Lawrence expuesta. Una docena de variaciones de la misma historia, plasmadas en sitios brillantes, todas goteando veneno.

Cada foto de ella estaba enmarcada para herir—ella riendo, luciendo perdida junto a Vincent, una incluso manipulada para hacer que su mano pareciera demorarse en su pecho. “Cazafortunas” gritaba bajo su nombre en fuentes grandes. “La chica pobre jugando a Cenicienta.”

Jennifer cerró la pantalla del portátil, la bilis subiendo por su garganta.

No era ingenua. Sabía que vendría. Pero saberlo no lo hacía más fácil. No solo estaba perdiéndose en el mundo de Vincent—estaba siendo desmantelada por él, pieza por pieza.

Y aun así… cada nuevo golpe de Voss y Tracy parecía acercarla más a Vincent, como si el único lugar seguro que quedaba fuera el hombre en quien no estaba segura de deber confiar.

***

Esa noche salió al balcón de su condominio en busca de aire. La ciudad se extendía infinita ante ella, un mar de luces contra la oscuridad. Por un momento cerró los ojos y fingió que solo era Jennifer—no de él, no de ellos, de nadie.

Cuando los abrió de nuevo, su estómago se hundió.

Dos hombres estaban al otro lado de la calle, medio escondidos en el resplandor de una farola. No hablaban, no fumaban, no hacían nada normal. Estaban observando. Su quietud era demasiado afilada, sus ojos demasiado fijos.

El aliento de Jennifer se detuvo. El pánico le recorrió las piernas. Huyó de vuelta adentro, cerrando la puerta de golpe, su corazón salvaje y lo suficientemente fuerte como para ahogar el pensamiento.

Vincent estuvo allí al instante. —¿Qué pasó?

No pudo ni responder. Solo señaló, el pecho agitado. Pero cuando él miró, la calle estaba vacía. Habían desaparecido cuando su coche se detuvo.

Sus ojos ardían cuando se volvió hacia ella. Atrapó sus manos temblorosas, anclándola, obligándola a mirarlo. Su voz llegó baja, feroz, mortal.

—Si se acerca a ti —juró Vincent, cada sílaba una cuchilla—, lo enterraré.

Las palabras deberían haberla estabilizado. En cambio, su piel se erizó.

Porque detrás de la furia en su mirada, lo vio de nuevo.

Miedo.