Marcus Lee empujó la puerta como un trueno y entró con la clase de confianza que hacía retroceder al aire mismo. Llevaba la arrogancia de un hombre al que nunca le habían dicho que no; su corbata estaba ligeramente suelta, como si hubiera estado en medio de un gesto para algún gran discurso cuando decidió irrumpir en su lugar.

La habitación de concreto era pequeña, insonorizada hasta el punto de la desolación: una mesa de acero, dos sillas metálicas, una luz fluorescente que blanqueaba el color de los rostros. Dempsey se puso de pie cuando Marcus entró, cada músculo de su mandíbula tenso como un alambre. Vincent estaba sentado con la espalda hacia la ventana, las palmas planas sobre la mesa, la personificación del peligro controlado.

Marcus no se molestó con cortesías. —Finalmente estás aquí —dijo, y las palabras estaban afiladas para sangre. Dejó caer un grueso expediente gris sobre la mesa; el golpe sonó como el martillo de un juez. —Tenemos suficiente para derribarte, señor Moretti