Esa mañana Carlos había intentado disuadirlo de ir a Moretti Homes —“malo para los medios”, dijo— pero Vincent fue de todos modos. Apenas su coche se detuvo afuera, los reporteros lo rodearon como pulgas. Caminó con las manos en los bolsillos, un abrigo negro echado sobre los hombros, y avanzó entre ellos sin responder a una sola pregunta.

El vestíbulo mismo pareció estremecerse ante su presencia. Los empleados que habían bajado a desayunar se quedaron paralizados en pequeños grupos; nadie salió a su encuentro. Él no miró en su dirección ni dijo palabra. Fue directo al ascensor. En el trigésimo piso salió y cruzó hasta la sala de archivos. Para la mayoría de ellos, el único piso Moretti que veían era el quincuagésimo —el piso que se visita con temor— así que su aparición allí fue como un viento helado. Tras un latido de silencio atónito, el personal se recompuso y dejó escapar saludos apresurados.

—Buenos días, jefe —dijeron algunos, inclinando ligeramente la cabeza. Para su sorpresa, él respondió.

—Buenos días. —Las palabras se quedaron flotando mientras se alejaba—; una cortesía rara: Vincent Moretti, el arrogante multimillonario, les devolvía el saludo.

Al doblar una esquina casi choca con una niña. La atrapó antes de que cayera.

—¡Ivy! —dijo.

—¡Tío Vincent! —gritó Ivy, lanzándose a sus brazos. Él la contuvo antes de que le arrancara el pecho con demasiado entusiasmo.

—¿Qué haces aquí?

—Le pedí a mami si podía venir a trabajar con ella —sonrió, mostrando los dientes blancos.

—Debes estar divirtiéndote. —Le alisó el cabello con la mano.

—Vi el acuario. Es hermoso.

Vincent se inclinó y susurró —¿Qué te parece si te consigo uno para tu cuarto por tu cumpleaños?

Ella chilló de emoción y lo abrazó otra vez. Él la llevó por el pasillo, para asombro de los pocos presentes en ese piso.

En la sala de archivos la dejó en tierra. —Ahora quiero que llames a tu mami por mí.

Ella salió disparada sin dudar. —¡Vale!

Él empujó la puerta de la sala de archivos. Allí trabajaban ocho personas, ordenando contratos y archivando expedientes cerrados.

—Fuera —dijo, y se marcharon como si hubiese estallado un fuego.

Vincent se quedó en el centro de la sala y dejó que la nostalgia lo envolviera como un abrigo conocido. Aquí había empezado —aquí había empezado su padre— hurgando entre cajas, aprendiendo el oficio desde abajo. Nunca hubo un momento en que un Moretti recibiera las riendas solo por ser Moretti; había que demostrar que se estaba preparado.

Escaneó las estanterías durante un largo minuto. Había venido por una razón: en algún lugar de ese laberinto de cajas habría un archivo —una pista, un nombre— sobre Edson Fords.

Se quitó el abrigo, aflojó la corbata y arremangó las mangas. Se metió de lleno en la primera estantería, revisando caja tras caja. Media hora después llevaba ya una docena de contenedores. El sudor perlaba su frente; el polvo marrón marcaba las rodillas de sus pantalones negros.

Un suave golpe sonó en la puerta.

—Pasa —respondió sin levantar la vista.

Vivian entró seguida por Michael y Alfred.

—¿Cómo esquivaste a la prensa? —preguntó ella, acercándose a la mesa repleta de archivos.

—No lo hice —dijo Vincent.

—¿Qué buscas? —inquirió, mirando a Michael como si él pudiera contestar.

—Edson Fords —dijo, abriendo otra caja—. ¿Te encontraste con ese nombre alguna vez?

—Sí —en mi primer año— respondió ella—. ¿Por qué?

—Digamos que tengo una deuda que honrar. —Se sentó y comenzó con el siguiente lote.

—Michael. —llamó de repente; Michael casi se atragantó.

—¿Sí, señor? —respondió.

—¿Cuándo pensabas decirme que el fiscal nos había citado a los dos para declarar? —Vincent alzó la vista; su mirada se posó en Vivian. Ella se mordió la lengua. Ese leve tropiezo en su respiración hizo que la pregunta pareciera a punto de salir por sí sola.

—Intentó desestabilizarnos. Parece que carece de pruebas respecto al asesinato —dijo Michael.

—Lo sé —asintió Vincent—. Mi pregunta era por qué, no qué.

Vivian dio un paso adelante. —Pensé que podríamos manejarlo por ti, dado lo que llevas sobre los hombros.

—Puedo con mi peso, Vivian. Lo que necesito es confianza. —Hundió la cabeza entre los papeles.

La culpa le enrojecía el rostro de forma evidente.

En ese instante, los ojos de Vincent se posaron en el otro hombre de la sala —Alfred.

—¿Y qué hace él aquí?

Alfred habló antes de que Michael pudiera interrumpir. —Señor, la propiedad de Santa Mónica por la que pujó hace unos años vuelve al mercado con un veinte por ciento de descuento. He hecho una oferta.

Vincent negó con la cabeza. —Retírala.

—Pensé que querías esa playa —dijo Vivian, sorprendida.

—Las cosas han cambiado. No le debo a nadie explicación por retirar esa oferta. —Se volvió hacia Alfred—. ¿Me equivoco?

—No, señor. —El intento de Alfred por ganarse un favor se había desvanecido; enderezó la espalda, abatido. Michael soltó un silbido de disgusto.

Vincent revisó cuatro cajas más y no halló nada. Sus acompañantes permanecieron en silencio. En la última caja de la estantería encontró un documento: una propiedad vendida hace cuatro años, firmada por una tal Magdalena Francis. No se detuvo mucho. Con todo lo demás que tenía sobre la mesa, el papel fue a parar a la pila con los demás.

Se incorporó —cansado, hambriento; los brazos le dolían y el cuello más aún.

—Puedo pedir que traigan algo de la cafetería —ofreció Vivian. Él negó con la cabeza.

—Me iré pronto.

Entonces la secretaria que había entregado el sobre con el ADN apareció de nuevo en el umbral, su voz viajó hasta la sala de archivos.

—El fiscal está en el vestíbulo —anunció.

Los labios de Vincent se apretaron. Se puso en pie y salió caminando.

***

Marcus Lee disfrutaba de su café de media mañana y un bagel cuando sonó su teléfono. Había disfrutado la imagen de la cara de la secretaria al abrir ese test de ADN; la palanca era algo lento pero dulce. Ahora tenía suficiente para presionar —y ya contaba con Michael. Solo necesitaba a la secretaria.

—Más te vale dejar ese bagel y venir al centro, Oliver —gruñó al colega que llamó—. Nuestros chicos acaban de ver a Vincent Moretti en su empresa.

—Mierda —masculló Marcus, dejó el bagel en su escritorio, se limpió la boca y salió.

Minutos después su coche se detuvo frente a Moretti Homes. Su llegada no pasó desapercibida; la semana anterior su rostro había ocupado las páginas como el fiscal que prometía llevar a Vincent ante la justicia. En esta ciudad, un enfrentamiento entre un fiscal y un Moretti significaba titulares. Sonrió ante la idea.

Se detuvo bajo la placa dorada del vestíbulo —la marca registrada—: VINCENT MORETTI.

Vincent emergió del ascensor. Marcus lo observó, ladeó el brazo y señaló la placa. —¿Ves eso? No se quedará mucho tiempo en esa pared.

—No eres el primer fiscal que lo dice, y no soy el primer Moretti que lo escucha —respondió Vincent—; y sin embargo sigue ahí. Su tono era llano, pero había una mueca de burla debajo.

—Veremos qué pasa cuando suba a tus empleados al estrado.

—Eso no pasará —dijo Vincent, endureciendo la voz.

—Sí pasará. Y disfrutaré quebrarlos hasta que cuenten tus pecados. —Marcus sonrió satisfecho.

—Pero —Vincent dio un paso—, podría intervenir y salvarte, como he salvado a docenas de culpables. Marcus hizo una pausa, ufano. —Te declaras culpable, dimites, y estás mirando entre doce y quince años.

Vincent rió —un sonido que rasgó el vestíbulo, animal y brutal, que sorprendió a todos. Era una mezcla de indignación y desprecio.

—Deberías probar con la comedia; dicen que da dinero. Si lo hicieras, no estarías haciendo los mandados de Murphy Donovan.

—¡Calumnias, señor Moretti! —replicó Marcus—. Espero que tenga pruebas, porque si salgo de aquí con las manos vacías, le diré a Murphy exactamente lo que ha dicho.

—Retírate —dijo Vincent, con voz fina.

—Chico, me tientas —sus ojos se posaron en Vivian.

—Conocí a Harvey esta mañana —dijo Vincent con naturalidad—; buen tipo, ese. Ivy debe haber sacado esa dulzura de él. —Sus palabras, casuales, cayeron como golpes para Vivian; ella apretó el estómago y contuvo las palabras. Vincent la miró de reojo.

En ese instante llegó Dempsey; su reputación le precedía. Era el hombre que cualquiera quería frente al fiscal —implacable, invicto.

—El niño scout ha decidido aparecer —dijo Marcus—. Y veo, Dempsey, que no aceptaste mi oferta.

—No presenté una oferta de m****a a mi cliente —respondió Dempsey, abrochando el traje con desprecio—. No va a declararse culpable de algo que no hizo.

—Tú... apestas en tu trabajo —escupió Marcus.

Dempsey se inclinó. —Oh, el jurado no pensará. Verán a un hombre que ha perdido el pulso y necesita una gran victoria para seguir en la mesa. Me aseguraré de que lo vean así. Ahora, quítate de mi vista para que pueda preparar cómo darte una paliza.

Marcus sonrió, molesto pero resignado. Se volvió hacia Vincent. —Veo por qué te gusta —dijo—. Mucho hablar. Traeré la inundación, señor Moretti. Noah no estará para construirte un arca.

Se marchó, dejando la amenaza flotando como nubes de tormenta. Cuando el vestíbulo se vació, Vincent se volvió hacia Vivian.

—¿Qué quiso decir con Harvey e Ivy? —la miró fijamente.

—No tengo idea —mintió ella, y se escabulló antes de que él viera la verdad en su rostro.