Mariam no solía cruzar el pasillo que conducía a la mansión principal. Ella se encontraba en el pasillo, el ala este era un territorio oscuro, helado, del que todos hablaban con susurros o directamente evitaban mencionar.

Demian Thompson vivía allí. Y ella también. No tenía otra opción.

La señora Thompson la detuvo esa mañana con una bandeja en las manos, adornada con el desayuno que solía preparar personalmente para su hijo.

—¿Podrías llevárselo tú? —preguntó con un tono más bien firme que amable—. No ha comido desde ayer. No quiere ver a nadie. Tal vez a ti...

—¿A mí? —repitió Mariam, alzando una ceja.

—No me hagas repetirlo. Eres su esposa. La única persona capaz de enfrentarlo.

Mariam tomó la bandeja sin decir palabra. Lo hizo por respeto, no por voluntad. Si dependiera de ella, no volvería a ver el rostro amargado de su “esposo” nunca más. Pero una parte de ella, la que aún olía a agua clorada y desesperación de aquella noche, le impidió negarse.

Demian solo estaba sufriendo, por