El cielo comenzaba a teñirse de un gris metálico cuando Lucas Figueroa atravesó el portón de la mansión con paso decidido. Vestía de manera sobria, como siempre, pero sus ojos dejaban ver un cansancio distinto, uno que no venía de las largas jornadas de trabajo, sino del alma.

En su mano llevaba una carpeta y en la otra, una bolsa con los pasteles favoritos de Demian. No esperaba que los comiera, pero era su manera de recordarle que aún quedaban cosas que importaban.

Al llegar al ala este, tocó la puerta de forma breve, sin obtener respuesta. La empujó suavemente, y lo primero que vio fue el desastre: libros en el suelo, cortinas a medio caer, botellas vacías, el espejo aún hecho trizas.

Demian estaba sentado frente al ventanal, en silencio, mirando la lluvia golpear los cristales como si eso fuera lo único que lo mantenía consciente.

Lucas se aclaró la garganta.

—¿Dormiste algo?

—¿Para qué? —respondió Demian sin voltear.

Lucas dejó la bolsa sobre la mesa y lo observó con preocupación