—Esta cosa sabe a cartón mojado mezclado con tristeza —me quejé, empujando la bandeja de comida del hospital lejos de mí.

Damián, que estaba revisando su teléfono en la esquina, levantó la vista y miró el puré grisáceo con desdén.

—Tienes razón. No voy a dejar que te alimentes con eso. Necesitas proteínas de verdad para sanar.

Se puso de pie, ajustándose la chaqueta de cuero.

—Voy a buscar algo comestible. Hay un restaurante italiano decente a tres cuadras. Traeré pasta y algo de carne.

—