Eu a vi.

Vi tudo.

Tudo que ela carregou sozinha.

Aurora… é minha irmã.

E eu morri.

Aquela menina — Amanda — morreu.

E, por um instante, eu desejei que tivesse sido definitivo.

Porque descobrir que fui ela me enoja.

Doente, frágil, vulnerável. Um corpo quebrado. Uma existência lastimável.

E saber que alguém como Alessandro a amava, não a mim, mas à ela.

Aquela versão moribunda. Aquela sombra de gente.

Ela era a escolhida. Não eu. Não Kira.

Não essa força que rasgou a morte e voltou com os olhos