A sala do Conselho de Honra era um túmulo de pedra e silêncio. O ar era pesado, carregado de fumaça de charuto e o cheiro metálico de sangue seco. A única iluminação vinha do candelabro acima de nossas cabeças, suas chamas tremulando e lançando sombras disformes nas paredes frias.

No centro da sala, ajoelhado no chão de mármore escuro, Matteo Ricci. Suas mãos estavam amarradas às costas, os pulsos cortados pelos grilhões apertados. Seu rosto era uma tela de hematomas e cortes abertos, a pele ma