— Não vá, Oliver — Beatrice suplicava, a voz embargada pela angústia, os olhos marejados. — Se você morrer... eu jamais me perdoarei.

Oliver, firme, segurou-lhe o rosto entre as mãos, os olhos azuis faiscando numa decisão inabalável.

— Se eu não for, Beatrice, ele continuará nos perseguindo. Eu não temo pela minha vida, mas pela sua. Preciso acabar com isso de uma vez.

Ela tentou detê-lo, mas ele apenas sorriu, um sorriso que escondia o peso da escolha.

— Confie em mim.

Na manhã seguinte, o ar