Na manhã seguinte ao fatídico jantar, Londres despertou não com o tilintar das carruagens ou o pregão dos vendedores de rua, mas com uma notícia que se espalhava como pólvora acesa.

Nathaniel Ashworth, outrora considerado um dos jovens lordes mais promissores, havia sido preso.

Não por dívidas, não por um deslize menor de conduta, mas por algo que fez a cidade inteira erguer as sobrancelhas em choque: o sequestro da senhorita Beatrice Fairweather.

As ruas fervilhavam com o rumor. Nas confeitarias elegantes, damas suspiravam em horror, cobrindo a boca com leques rendados ao narrar o acontecimento a cada nova conhecida. Nos clubes masculinos, cavalheiros erguiam sobrancelhas e comentavam entre goles de brandy, uns em aprovação pela audácia de Oliver Cavendish, outros em indignação pelo risco de um escândalo que poderia manchar a própria nobreza inglesa.

— Ouvi dizer que o marquês enfrentou Ashworth sozinho — sussurrou Lady Pennington em uma manhã chuvosa, reunida com amigas em sua sala